HISTORY OF THE OSA PENINSULA

Antes de que el mundo lo llamara Parque Nacional Corcovado, la aldea salvaje de Sirena era solo un puesto remoto excavado en la selva, un refugio donde un puñado de almas obstinadas luchaban con la naturaleza y, de alguna manera, encontraban una extraña paz en ella.

En el corazón de ese lugar se encontraba Don Félix Avellán, un hombre corpulento cuya mera presencia parecía imponer respeto tanto a la gente como al bosque. Sus ojos oscuros y penetrantes eran como charcas de río después de una tormenta: tranquilos un momento, traicioneros al siguiente. Entre los colonos y mineros circulaban historias como leyendas: Félix podía tomar lo que quisiera y hacer que la selva lo obedeciera, ya fuera una vaca descarriada, una mula extraviada o incluso el corazón de una mujer lo suficientemente valiente como para mirarlo a los ojos. Algunos susurraban que había nacido de la propia selva, mitad salvaje, mitad humano, gobernante de un reino al que pocos se atrevían a aventurarse.

Su rancho se extendía a lo largo del río Sirena, un mosaico de pastizales cuidadosamente arrancado de la imponente selva. El ganado pastaba cerca de la línea de árboles, los cerdos hozaban en el lodo, y una pequeña tienda de comestibles se alzaba cerca de la pista de aterrizaje de pasto (construida en 1974), su orgullo, su trono, su vínculo con el mundo exterior. Lo llamaban El Campo de Sirena, y ocasionalmente aterrizaban pilotos de Puerto Jiménez o Golfito, trayendo provisiones, correo y algún visitante lo suficientemente audaz como para hacer el viaje.

Félix era más que un ranchero; era el alcalde no oficial, el guardián de la ley y la tradición en un lugar donde las únicas reglas eran las de la selva. Llevaba cuentas en un cuaderno humedecido por la humedad, comerciaba arroz, sal y queroseno, y podía intercambiar un galón de combustible por un saco de frijoles si la temporada lo exigía. Cuando la mula de alguien desaparecía en el bosque, era Félix quien organizaba la búsqueda. Cuando la enfermedad golpeaba, su esposa mezclaba las hierbas mientras Félix velaba al enfermo, un centinela casi regio frente a lo salvaje.

A pocos kilómetros, río Cedral arriba, vivía Francisco Marenco, un hombre más silencioso pero no menos firme. Cultivaba un pequeño claro, a dura caminata desde Sirena, atravesando el bosque espeso y húmedo. Su mundo era de silencios: el susurro de los monos, el quejido de las cigarras, el murmullo del río en la noche. Sus vecinos más cercanos eran buscadores de oro y campesinos que vivían mitad de la tierra, mitad de sus sueños. Se reunían una vez al mes, tal vez menos, compartiendo ron, noticias y alguna que otra risa sobre los forasteros que decían que la Osa era demasiado salvaje para la gente.

A finales de la década de 1960, llegaron algunos colonos más: familias cuyos nombres se han perdido, atraídas por los rumores de tierras abiertas y suelo fértil. Despejaban los campos con machetes, construían casas de palma y vivían entre la marea selvática y la corriente del río. Cuando llegaron las lluvias…y llegaron con fuerza, los senderos desaparecieron, los ríos crecieron y Sirena se convirtió en una isla de voluntad humana en un mar verde.

No había electricidad, ni teléfono, ni carretera; solo la pista de aterrizaje construida en la década de 1970, un camino lodoso hacia Río Madrigal, Río Carate y Río Oro. Pero había comunidad. Cuando una vaca desaparecía, todos la buscaban. Cuando cesaban las lluvias, todos celebraban. La selva era a la vez enemiga y amiga: se tragaba las cercas, pero también les daba comida, madera, caza y medicinas.

Y, sin embargo, incluso en esa soledad, el cambio susurraba entre los árboles. Los leñadores exploraban la costa, los ingenieros hablaban de caminos de Osa Forest Products (OFP) en Rincón. Y en San José, hombres trajeados comenzaron a murmurar sobre protección… sobre la reserva de la última gran selva tropical del Pacífico. Al principio, los colonos no lo entendían: para ellos, la Península de Osa no era un desierto que salvar; era su hogar.

Cuando finalmente llegó a Sirena la noticia de que el gobierno planeaba convertir el bosque en parque nacional, Don Félix simplemente negó con la cabeza. “No conoces esta tierra”, dijo, mirando el dosel que los había alimentado y combatido. “Estábamos aquí cuando nadie más lo quería”.