HISTORY OF THE OSA PENINSULA

1975 – La Tierra Lloró, mientras la Selva Ardía

De la serie Antes del Parque: Voces de la Osa

Para 1974, la Península de Osa era un campo de batalla —no de ejércitos, sino de ambiciones. Las motosierras zumbaban a través de la selva, derribando gigantes de siglos. Los senderos desaparecían, los incendios humeaban y las cercas se extendían hacia el mar.

Patricio lo recordaba bien: “El gran cambio vino con la introducción de la motosierra. Los senderos ya no eran transitables… los árboles habían caído por todas partes.”

Álvaro Ugalde, entonces un líder en el Departamento de Parques de Costa Rica, había sobrevolado la selva apenas unos años antes (1965), viendo solo a quince colonos dispersos en la selva virgen. Ahora había cientos de claros, humo y reclamaciones humanas en cada rincón. En el centro estaba Osa Productos Forestales (OPF), cortando caminos y construyendo campamentos en lo profundo del bosque… lo que Ugalde llamaba “las arterias de la destrucción.”

A principios de 1975, OPF había perdido el control sobre los ocupantes ilegales, y cientos más llegaron a la Cuenca del Corcovado, marcando límites, despejando bosque y plantando banderas de propiedad. Chris Vaughan, voluntario del Cuerpo de Paz, observó: “No había un solo metro cuadrado de la llanura del Corcovado o de los cerros cercanos que no estuviera marcado con límites y reclamado por un propietario.”

Colonos, mineros y ganaderos tallaban sus terrenos. Muchos llegaban sin nada, cruzando ríos y abriéndose paso por la selva. “Recuerdo entrar a un claro cerca del Río Claro,” dijo Don Manuel, un viejo minero. “Construimos nuestras casas con barro, madera y esperanza. ¿Ahora nos dicen que no podemos vivir aquí? ¿Que los árboles son más importantes que nuestras familias?”

Un grupo de colonos cerca del Río Pavo recordó los cruces de río con machetes en mano. “No teníamos puentes,” dijo Beto Bullas. “Atábamos cuerdas a través de la corriente y nos ayudábamos a cruzar. Un resbalón, un río demasiado alto… podría haber terminado mal.”

Científicos de la Organización para Estudios Tropicales y de la Universidad de Costa Rica se apresuraban a documentar un paraíso que desaparecía más rápido de lo que podía registrarse. “Era el lugar más biológicamente intenso del planeta,” dijo uno más tarde, “y estábamos viendo cómo lo talaban en tiempo real.”

Álvaro caminaba por una cuerda floja entre estos mundos. De día se reunía con científicos en el campo; de noche discutía con ministros. “Me llamaban loco,” admitió. “Tratando de salvar un bosque que ya estaba perdido.”

La temporada seca de 1976 se acercaba… la última oportunidad para cambiar el rumbo. Álvaro sabía: si las motosierras atravesaban la selva una temporada seca más, los senderos antiguos, los árboles gigantes y el corazón vivo del Corcovado podrían perderse para siempre.

OPF, sintiendo que la marea cambiaba, acudió directamente al presidente Daniel Oduber Quirós a principios de 1975 con una propuesta de intercambio de tierras para salvar algunas propiedades. Pero en el centro de todo estaba Álvaro, encargado de conectar a los colonos, mediar con los mineros, coordinar a los científicos y mantener al Estado en curso.

Cuando el presidente lo miró con una sonrisa astuta, casi traviesa, y preguntó: “¿Cuál, en su opinión, sería el valor del Corcovado dentro de cincuenta años?” Ugalde sintió que caía en un agujero negro. Acababa de decirle al presidente que el costo para establecer el parque había subido de 1,5 millones a 12 millones de colones… aproximadamente dos millones de dólares.

En el fondo, conocía la verdad: el valor del Corcovado dentro de cincuenta años sería incalculable, mucho más allá de cualquier presupuesto que Costa Rica pudiera asignar. Y el presidente también lo sabía.

Después de décadas de invasiones, claros y tala, el 24 de octubre de 1975 marcó un punto de inflexión. El Decreto Ejecutivo No. 5357-A estableció formalmente el Parque Nacional Corcovado, firmado por el presidente Daniel Oduber Quirós. En papel, el parque existía. En la realidad, la selva seguía en peligro y la lucha por su supervivencia apenas comenzaba.

La mayoría de las negociaciones se realizaron en lo profundo del bosque, llegando a playas y caminando hacia reuniones tensas y, a menudo, turbulentas. Inicialmente, los debates giraban sobre si el parque debía existir. Después, se centraron en el dinero, la tierra y la reubicación de ganado, cerdos y familias. Los ocupantes ilegales eran rudos, a menudo rechazando las tasaciones del gobierno.

El papel de Álvaro era moralmente pesado: limpiar el parque de actividad humana de la manera más humana posible. Eso significaba trabajar estrechamente con José Manuel, un hombre duro y eficiente, amigo del presidente Oduber, que orquestaba la reubicación de los ocupantes ilegales. José Manuel enviaba equipos a tasar tierras, distribuir fondos, proporcionar alimentos y transportar familias, todo bajo los poderes de emergencia que Álvaro había asegurado para evitar retrasos burocráticos. Dinero en sobres, cheques en maletas, meses de pesadillas logísticas… el proceso era peligroso, caótico y absolutamente necesario.

En la desembocadura del Río Claro, Álvaro asistió a una reunión con trescientas personas; mineros, colonos y familias. Mareado por el vuelo, se sentó en silencio, observando al personal de ITCO asumir el peso de las negociaciones. Después del anochecer, se mezcló con la multitud, preguntando por casas, hijos y vidas, formando vínculos con personas como “Beto Bullas,” un personaje ruidoso de Pérez Zeledón, y María Rojas, cuya familia más tarde permitió al parque tener un punto de apoyo.

“Recuerdo estar en medio de esa sala,” dijo Ugalde, “sintiendo el calor de su ira. Pero también sabía que era la única oportunidad que teníamos. Si esperábamos otro año, no habría selva que proteger.”

Otros líderes incluían a Ivo Salazar, que vivía cerca del Río Llorona, sitio del asesinato de Nicholas Wessberg en 1974, un evento que impulsó la creación del parque; Don Félix Avellán, propietario de Sirena y cientos de hectáreas; y Francisco Marenco, un hombre serio con tierras cerca del Río Pavo. Eran poderosos en sus comunidades, y las negociaciones con ellos a menudo giraban en torno a tasaciones precisas, cercas disputadas y la reubicación de ganado.

Todo dependía de la autoridad del presidente Oduber. Las cartas redactadas a solicitud de Álvaro y firmadas por él llevaban el peso del Estado. Pero incluso con ese respaldo, el proceso era lento, desordenado y lejos de completarse.

El enfoque humano de Álvaro permitió que el parque se estableciera, apenas. La naturaleza se encargaría del resto.